Desenho a linha do teu rosto com os meus olhos fixos em ti.

Falas, despreocupado, quase desamparado nesse desabafo banal,

e eu fixo-te os movimentos, e conto os momentos em que falhas: exatamente nenhuns.

E numa ingenuidade avassaladora, trocas e tropeças e falas por falar.

e eu escuto, julgo e interiorizo e nunca, mas nunca me farto de ti.

Ainda dizem que não existe perfeição. Claro que ninguém a vê,

afinal habita toda na tua mão.

Achas que exagero. Eu sei que achas que exagero. Eu faço-o de forma consciente.

faço-te para te aumentar - faço-o porque quero 

e sei lá eu o que mais te posso dizer

nada mais acrescenta o que já há pois não?

nada mais, sabe a pouco, nada mais, sabe a soco - da ferida que fazes em não existir.